Seria ser o que se quer,
Amar se por obséquio,
Ser livre ser como quiser.
Parece simples ser tão pleno
Enquanto os versos se formam,
Mas pode ser como o pior veneno
Se sem querer, ferires os que pensam.
Muitos pensam que sabem,
Teu jeito, e as tuas palavras poucas,
Irritados ficarão então se lhe ouvirem,
Declamando tão alto poesias tão loucas.
O que é amor próprio então,
Seria saber se preservar calado,
Para não gerar ódio em emoção,
Seria ter mil poemas e engasgado.
Não pensar, não agir, nem escrever,
Seria queimar seus escritos, cadernos,
Deletar os arquivos sem ninguém ver,
Mandar suas mensagens aos infernos.
Queimar, apagar, deletar,
Tudo isso, pouco ou nada resolve,
Quando o Imaginário quer despertar,
Todo o resto some, evapora, se Dissolve.
Amor próprio e algo guardado,
E a ciência de consigo se admirar,
É Conseguir mesmo as vezes calado,
O que habita em si mesmo propagar.
12/03/2020
Nenhum comentário:
Postar um comentário