Procurando em si fazer algum sentido,
Querendo suaves chegar a algum ouvido,
Sem pressa, nada a ser feito aceleradamente.
Elas surgiram bem após o sol nascido,
Para dizer que a pressa é mãe do descontente,
Em poucas linhas elas falaram muito a mente,
E devagar tudo pôde tomar um real sentido.
Às vezes é preciso ser mais coerente,
Aceitar que na pressa tudo é destruído,
Seria preguiça se da maneira mais inocente.
Ao acordar tarde pela calma possuído,
Toda a ansiedade não fosse negada de repente,
Apenas o momento é o que deve ser absorvido.
10/03/2021
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